Una escena más...

A continuación del último capítulo y justo antes del epílogo ;)

París, 5 de octubre de 1789

—¡Comadre Raffin! ¡Felise! ¡Bernardette! ¡Venid todas, hermanas! ¡Se ha armado una buena en el mercado de Saint-Antoine! ¡¡¡Van a marchar hasta Versalles y dicen que traerán al propio rey al mercado para que vea como no hay ni un mendrugo que llevar a la boca de nuestros hijos!!! ¡¡¡Venid todas, comadres, hermanas!!! ¡¡¡Venid y vayamos a Versalles y acabemos con la perra austriaca y con todos los de su calaña!!! ¡¡¡Venid, hermanas, venid!!! ¡¡¡Vamos todas a Versalles!!!
Redobles de tambores llegaban desde todas las esquinas y las campanas de las iglesias cercanas repicaban como si llamasen a fuego. Madame Ciseaux, la mujer del carnicero, era solo una de las muchas que estaban haciendo correr la voz. Una multitud de mujeres enfurecidas se estaba reuniendo en el Faubourg Saint-Antoine y no pensaban parar hasta traer al rey a París para que viese con sus propios ojos en qué condiciones vivía su amado pueblo.
—¡Cierra, Louis, cierra!
Desde el fondo de la pequeña estancia, Hélene lo llamó asustada. Louis también sentía miedo, pero a la vez no podía dejar de observar hipnotizado, semioculto para no llamar la atención, atisbándolo todo desde la ventana entreabierta.
—¡Louis, por favor!
Louis se volvió y la vio arrimada a la pared, el temor en su rostro limpio y pálido. No podía consentirlo. Ella no. Quizá no tuviera mucha fuerza, pero no dejaría que Hélene sufriese más, y menos por su causa.
Encajó la ventana y cerró del todo las contraventanas. La pequeña habitación se quedó a oscuras, solo unos pocos rayos tenaces atravesando las rendijas de la madera.
—No temas, no temas nada. Te quiero, te protegeré, lo juro.
Se le estranguló la garganta al decirlo. Louis era el primero en conocer sus propias limitaciones. No era el héroe valiente y arrojado de los libretos de la ópera. Ahora mismo sus manos temblaban y su corazón palpitaba reviviendo el temor sentido el día de la toma de la Bastilla.
Louis abrió los brazos y Hélene fue a refugiarse en ellos.
—Es culpa mía. Si nos hubiésemos marchado a Londres…
—No es culpa de nadie —dijo acariciándole el pelo—. ¿Y quién sabe lo que habría ocurrido en Londres? El barbero dice que también en Inglaterra se están formando comités, que pronto acabarán con todos los reyes… Si el mundo se encamina hacia la barbarie prefiero estar aquí con vos, contigo —rectificó Louis, que aún se estaba acostumbrando al cambio de tratamiento—. Nos quedaremos en casa, juntos, y esperaremos a que esto pase.
—Pero el trabajo… —dudó Hélene, que podía estar todo lo asustada que fuese, pero era muy responsable para eso.
—Hoy nadie trabajará, Hélene. Compruébalo tú misma si así te quedas más tranquila —le dijo señalándole con la cabeza la ventana cerrada.
Ella se soltó un poco de él sin hacerlo del todo y se asomó por las rendijas.
Las mujeres salían de todos los rincones y hacían corros indignados, mientras puertas y ventanas, tanto de comercios como de vecinos, se apuntalaban cerradas.
El recuerdo de lo ocurrido en el mes de julio aún estaba reciente. No habían pasado ni tres meses y, en lugar de calmarse, las aguas bajaban cada vez más revueltas. El problema del abastecimiento se había agudizado y era difícil para todos llevar comida a la mesa. Hélene y Louis tenían un poco de dinero, pero el dinero no servía de nada si no había pan ni carne ni habichuelas ni ninguna otra cosa.
Todas las mañanas, aunque no hubiese nada para comprar, cientos de personas se arremolinaban en las plazas desde primera hora esperando ansiosas la llegada de mercancías. Los soldados tenían que proteger los carros y las mujeres se peleaban por hacerse con una hogaza de pan.
—Al menos mi madre está en lugar seguro. Es una suerte que Madame Quentin le pidiese que la acompañase a visitar a su hija.
—Si es una suerte, quizá con los disturbios sería prudente que se quedase allí más tiempo. No hay necesidad de que corra riesgos…
Hélene lo miró solo un poco enfadada. La madre de Hélene era una mujer silenciosa y poseedora de una profunda entereza que había logrado conservar a pesar de todas las vicisitudes por las que había tenido que pasar. Se veía que adoraba a su hija, y también que temía que cometiese los mismos errores que ella había cometido. Miraba a Louis con recelo; y aunque Louis había tratado de congraciarse con buenas palabras, sabía bien que no le caía demasiado en gracia. Era un sentimiento mutuo.
—Es difícil también para ella. Está acostumbrada a estar sola, pero me quiere, nos quiere mucho —corrigió Hélene.
—Lo sé, yo también la aprecio —dijo Louis besando en la frente a Hélene, que lo miró agradecida.
La convivencia era complicada para todos en aquella casa estrecha compuesta solo por dos piezas. La de abajo, comedor, cocina y dormitorio de la madre de Hélene con el catre que por las noches tendía en el suelo; y la de arriba, que era donde estaban ahora. Paredes encaladas de blanco, un armario desvencijado cuyas puertas no encajaban, un espejo con el azogue oxidado y una cama con una manta de lana azul constituían su único mobiliario.
—¿Entonces crees que no debemos ir a trabajar hoy? —preguntó Hélene más sugestiva y con inocencia esta vez no real, sino fingida.
También Louis llevaba un par de semanas intentando poner algo de orden en el desastre contable del señor Perraud, su patrón. Se pasaba las horas tratando de descifrar a la luz de una vela los extraños signos escritos a carboncillo en tablillas de madera por el señor Perraud, y luego pasándolos a papel limpio y blanco. No era un trabajo tan duro después de todo. Perraud le estaba muy agradecido, siempre le decía que tenía una hermosa letra y admiraba su facilidad para los números. Teniendo en cuenta que el señor Perraud contaba con los dedos, no era un gran halago, pero Louis se sentía satisfecho igual.
Satisfecho, pero no tanto que no agradeciese en muda plegaria al Creador la oportunidad de faltar a sus recientes deberes y quedarse a solas en casa con Hélene; incluso aunque el motivo fuese que las mujeres justamente enfurecidas de París se dispusiesen a presentarse a la vez y por la fuerza en el mismísimo Salón de los Espejos.
—Creo que lo más prudente es que nos quedemos aquí y esperemos a ver qué ocurre —dijo Louis, como si verdaderamente le preocupase en aquel momento la situación política, antes de inclinarse sobre ella y besarla en los labios que Hélene le ofrecía, tentadoramente húmedos y entreabiertos.
Una tormenta de golpes sacudió de pronto la puerta de entrada de la vivienda. Louis y Hélene interrumpieron su beso para abrazarse con más fuerza y contener al unísono la respiración.
—¡Hélene! ¡Hélene! ¿Estás en casa? ¡Ábreme, soy yo, Camile! ¡Vamos todas a Versalles! ¡Todas las chicas del taller! ¡¡¡Hélene!!!
Los golpes arreciaron. Hélene miró temerosa a Louis y este se llevó el dedo índice a los labios para pedirle que no pronunciase ni una sola palabra.
—¡¡¡Hélene!!! ¡¡¡Hélene!!!
—¡Quizá se nos haya adelantado! —dijo otra voz que Louis reconoció como la de una más de las mujeres que trabajaban para el señor Perraud.
—Es posible —asintió la que llevaba la voz cantante—. Tal vez ya esté en la plaza. ¡Corramos! ¡No me lo perdería por nada del mundo!
Los golpes cesaron y las voces agitadas de las muchachas llamando a otras vecinas y amigas se oyeron cada vez más lejos.
—Ya se han ido —dijo Louis en un susurro. Hélene lo abrazó más fuerte.
—No me sueltes. No quiero ir a ningún sitio. No quiero volver a separarme de ti. No lo soportaría.
Por nada del mundo iba a soltarla.
—Nunca más nos separarán. Nadie. ¿Me oyes?
Ella asintió y Louis comenzó a llenar de besos su rostro y su cuello. Hélene gimió en un tono cálido que Louis conocía bien.
—Hélene… —susurró Louis robando besos cortos a sus labios, bajando con las manos más allá de los límites que correspondían al instinto de protección que le había impulsado apenas unos minutos antes.
Hélene suspiró con fuerza y buscó la boca de Louis. Los besos se hicieron profundos, ansiosos, voraces. Louis ni siquiera tuvo que animarla para que se quitara el vestido, ella se lo sacó alzándoselo sobre los hombros, mientras que él se apresuraba a despojarse de la camisa y las calzas. Era una de las escasas ventajas de la pobreza: desnudarse era mucho más simple.
Se dejaron caer sobre el colchón. Estaba lleno de bolas y de hoyos, se hacía casi imposible dormir en él, pero ¿quién dice que dormían? Desde que se habían reencontrado les consumía un ansia ciega, una necesidad constante de tocarse, de recorrerse, de consumirse hasta agotarse… En lugar de las noches de placer largamente demorado de Tours, ahora vivían la premura de la pasión desencadenada, las prisas por unirse tanto y tan cerca como el encaje de sus cuerpos lo permitiese, las llamaradas de una fiebre que a ambos les atacaba en cuanto tenían oportunidad de alentarla.
Louis entró en ella de un solo impulso fuerte; Hélene sollozó y se arqueó hacia él a la vez que se enlazaba con las piernas a su cuerpo y con los brazos a su cuello, mientras que él la abrazaba contra sí por la cintura.
Así se amaban la mayoría de las veces, tan juntos que apenas dejaban espacio a los movimientos, tan hundidos el uno en el otro que sus contornos se confundían. Cuando el estremecimiento le sacudía primero a uno de ellos, el otro le seguía al instante en idénticas y parejas réplicas. A Louis todas las veces le parecían de una belleza irrepetible. Hélene siempre pensaba que no le llegaban las palabras para expresar lo que sentía.
Desnudos y jadeantes en el colchón apolillado, París volvía a amotinarse y ellos se encerraban ajenos a todo para sentirse felices de estar vivos y juntos.
Louis la besó en los labios y apartó de su frente los cabellos pegados por el sudor.
—No sé lo que habría hecho si no os hubiese encontrado. Estaría muerto o loco.
Siempre que hacían el amor, inconscientemente, Louis volvía al tratamiento. Y a Hélene le gustaba y lo llamaba del mismo modo, igual que cuando se conocieron y se descubrieron el uno al otro por primera vez bajo el techo de Augustine.
—Si os hubieseis marchado a Londres sin mí, me habría arrojado bajo las ruedas del coche.
Louis sonrió.
—No lo creo.
—Me habríais roto el corazón al marchar, ¿para qué habría querido vivir después? —dijo ella apoyando la mano en su rostro.
—Contadme cuánto me echasteis de menos —dijo atrayéndola más contra sí, si cabe.
Ya se lo había contado muchas otras veces, pero era una conversación de la que Louis nunca se cansaba.
—Solo podía pensar en qué os habría ocurrido. En si estaríais sano y salvo y en si aún querríais saber algo de mí, y en si querríais encontrarme —dijo ella con timidez. Se había convertido en Madame de Argenteuil hacía tan solo diez días, pero a veces se le olvidaba, quizá porque la ceremonia había sido tan breve. Un fraile les había bendecido a toda prisa mientras el ruido de mosquetes arreciaba en la vecina Place de la Grève.
—No hice otra cosa que buscaros, todos los días —aseguró Louis a la vez que jugaba con la rosada punta de sus senos, acariciando la piel de seda, arrugándola y endureciéndola bajo sus dedos.
—Yo también. Fui a Bearnes y me echaron. Pregunté por Tremaine y me mandaron a las afueras del Marais, pero por más vueltas que di, no lo encontré, y nadie supo darme razón del lugar correcto.
—No hubiera servido de nada. Lo asaltaron. No era prudente estar allí —dijo Louis avergonzado por no haber sido capaz de conservar su propia casa.
—Lo que importa es que nos encontramos —dijo Hélene estremeciéndose y abrazándose más a él. Todavía no se había atrevido a contarle a Louis cómo estuvo a punto de ser asaltada y forzada, y quién sabe si asesinada, en una de sus búsquedas por París.
Siempre la acompañaba su madre, pero aunque no decía nada, Hélene sabía que pensaba que aquella era una tarea inútil, que Louis quizá estuviese muerto, o huido, o incluso se había olvidado de ella, como hizo su marido, el padre de Hélene, que se marchó con la promesa de hacer fortuna y regresar después a por ellas y del que ya nunca más se supo.
Por eso, Hélene a veces se escabullía sin decir nada a su madre y salía sola. Se envolvía hasta la cabeza en un manto y preguntaba a todo el que se encontraba y le parecía que tenía aspecto de caballero si sabía cómo se iba al palacio de Tremaine.
Una tarde, ya casi anochecido, uno de esos caballeros le preguntó para qué quería una muchacha joven y honrada encontrar el palacio de un vizconde. Ella balbuceó y le dijo que buscaba empleo; el hombre le dijo que él le daría un empleo tan bueno como el vizconde y la arrastró a un callejón, le quitó el manto y le metió la mano por entre los senos. Hélene gritó y trató de huir, y el hombre le puso la mano en la boca para acallarla y la injurió con palabras soeces e insultantes. Hélene pasó tanto miedo que creyó morir. Más que en Bearnes, cuando esperaba que Louis hablase con su tío; más que cuando estuvo presa en la Madeleine; más que el catorce de julio, cuando el mundo se volvió del revés y las puertas de la prisión se abrieron y se vio sola en medio de un tropel que la arrastraba hacia ningún destino.
Fue una suerte providencial que el señor Perraud se encontrase cerrando el taller en ese mismo momento. El señor Perraud, que había tenido una hija que habría sido de la misma edad de Hélene si un canalla no le hubiese arrancado la vida y dejado desflorada y muerta a los pies de un arroyo con solo dieciséis años. Cuando Perraud vio la escena se sintió lleno de cólera y justa indignación, y cogió una piedra del suelo y sin mediar palabra descalabró por la espalda a aquel animal.
El hombre cayó al suelo, muerto o medio muerto, Hélene no lo comprobó. Solo tenía lágrimas y agradecimiento para su salvador. El señor Perraud la acompañó hasta su casa, le ofreció trabajo en su taller cuando ella le contó la penuria en la que se hallaban, y cuando se reencontró con Louis lo contrató confiando en su recomendación. Verdaderamente, el señor Perraud había sido como un auténtico padre para ella y no como el que se marchó; y esa era otra de las razones por las que habría estado mal que Hélene se hubiese ido a Londres así, sin más…
Pero no podía contarle a Louis lo del asalto porque temía que la regañase o tachase de imprudente, o incluso pensase que aquel hombre había conseguido lo que pretendía cuando la asaltó. Hélene solo quería olvidar, mostrarle al señor Perraud lo muy agradecida que estaba, y abrazar a Louis todas las veces que no fuese demasiado vergonzoso hacerlo. Es decir, en cuanto se quedaban solos.
—No volveremos a separarnos nunca —dijo Louis besándola al verla algo apagada y pensativa.
Ella sonrió.
—¿Nunca?
—Nunca —aseguró Louis.
—¿Cuánto me amáis? —preguntó Hélene olvidados ya los pensamientos tristes.
—Con locura —dijo Louis sin decir más que la verdad y levantando uno de los brazos de Hélene para besarla en la suave piel de su axila.
—¿Y os parezco muy hermosa? —dijo ella riendo con las cosquillas.
—La más hermosa de todas las mujeres bellas —le susurró Louis ardiente y convencido, mordiéndole en el lóbulo de la oreja. Aunque se lo hubiese dicho muchas más veces, a Hélene se le seguían poniendo encarnados de puro placer.
Y Hélene nunca se cansaba de oírselo decir. Ni de leerlo. Si Louis tenía que salir y se quedaba a solas, buscaba el pliego de papel que tenía escondido entre los grumos de lana del colchón y leía y releía su contenido una y otra vez:
«Porque así es como sois, ahora me doy cuenta, valiente, fuerte y hermosa sobre todas las cosas».
Lo había encontrado un día entre las cosas de Louis, y la curiosidad —y los celos, digámoslo todo— por saber qué era aquel papel que Louis guardaba con tanto secreto, la llevó a leer lo escrito. Hélene se había emocionado y llorado lo indecible. Pero también se enfadó un poco con Louis por no habérselo enseñado. Por eso cuando lo vio revolverlo todo, desolado, y le preguntó humildemente e incluso avergonzado si por casualidad no habría encontrado una carta cuyo contenido era vital para él, ella se hizo la inocente y le dijo que no, que no había visto ninguna carta. Y Louis bajó la cabeza afectado, y siguió buscando muchos días más por debajo de muebles y baúles…
A Hélene casi casi le daba pena, pero mientras, cuando no estaba, sacaba la carta por entre la costura rota del colchón y volvía a leerla, pese a que ya se la sabía de memoria.
«Os amo y os amaré siempre, deseo vivir para demostrároslo. Nunca había rezado y ahora rezo sin descanso por ello. Rezad también por mí, Hélene. A vos, que sois gentil e inocente de toda falta, el Señor os escuchará. Decidle que expiaré mis delitos, que dedicaré mi vida entera a haceros feliz».
Hélene rezaba a todas horas por Louis, y su oración preferida la escribía a besos sobre su cuerpo.
—Yo también os amo con locura —afirmó girándose sobre él para colocarse encima e incitarle y provocarle a que comenzaran a amarse otra vez, si es que habían dejado de hacerlo en algún momento.
Así pasaron el tiempo, entre caricias, arrebatos, conversaciones y suspiros, alimentándose de besos porque no había más cuando se acabaron las gachas que Hélene preparó con la única harina que tenían. De tanto en tanto sonaban descargas de mosquetes y cañonazos lejanos, y entonces se besaban con más ganas, para ahuyentar el ruido y los temores.
La marcha de las furias, como después fue conocida, no culminó hasta la jornada siguiente, tras un día entero de asedio y una marcha de regreso de cinco horas a pie desde Versalles. Era noche cerrada y Louis y Hélene habían pasado todas aquellas horas juntos, aprovechando cada minuto como si fuese el último. Cuando el jaleo arreció y las salvas sonaron más cerca, Hélene le preguntó a Louis:
—¿Sabéis qué estoy pensando?
—Decídmelo —dijo besándola en el pelo.
—Que aunque todo acabara ahora mismo, habría valido la pena vivirlo.
Lo dijo con sencillez, pero a Louis le embargó la emoción, también él había pensado algo muy parecido. La vida había dado muchas vueltas desde que salió a pasear una mañana de mayo y encontró a Hélene riendo en el huerto. Pero todo aquel tiempo había sido intensamente vivido. Ella le había contagiado su amor y su alegría sincera de vivir y disfrutar de los más sencillos placeres.
El rugido de la muchedumbre se acercaba, comenzaban a distinguirse canciones y gritos de hurra. Louis se armó de valor y se arriesgó a abrir la ventana. Cuando vio lo que había, llamó por señas a Hélene.
Ella se acercó y se escudó tras él, mirando desde su espalda. Escoltados por miles de mujeres y por la propia Guardia Real, una carroza avanzaba despacio, sacudida por los empellones de la muchedumbre. Las luces prendidas del interior del coche permitían ver a sus ocupantes: un hombre de aspecto agotado y una mujer que hacía honor a su rango tratando de aparentar una imposible calma.
Louis se los señaló:
—Mira, Hélene, son su majestad Louis XVI, y su esposa, la reina Marie Antoniette.
Hélene se quedó impresionada. No parecían más que una mujer y un hombre, como cualquier otra mujer y otro hombre. ¿Y no era eso lo que decían los revolucionarios? Igualdad… Hélene no se paraba mucho a meditar sobre esas cosas, pero por primera vez se le ocurrió que los sublevados podían tener razón. Sin embargo, eso no justificaba, se dijo, que pasaran todas aquellas cosas horribles. Y la visión de nuevas cabezas adornando algunas picas de aquella que parecía alegre comitiva volvió a darle escalofríos.
—¿Qué pasará con ellos, Louis?
Él sacudió la cabeza.
—No lo sé. Quizá todo vaya mejor a partir de ahora —dijo con muy escasa convicción. También Hélene lo dudaba, aunque al menos la muchedumbre parecía contenta y habían conseguido comida. Eso era algo.
Louis cerró la ventana. Ya habían visto bastante.
—Ven, Hélene, ¿sabes en qué estoy pensando yo?
Ella fue a sentarse a su lado en el maltrecho colchón.
—¿En qué?
—En que aunque viviésemos cien años, no tendría suficiente.
Hélene sonrió al ver a la vacilante luz de la única vela del cuarto la sonrisa cálida, amante y traviesa de Louis.
—¿Me lo prometes?
—Lo prometo —afirmó él—. Dedicaré mi vida entera a hacerte feliz.
Hélene cerró los ojos, entregándose a los besos de Louis, y volvió a rezar por ello.



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